Palavras seladas,
esquecidas,
rasgadas.
Palavras sentidas,
feridas,
marcadas.

Apenas palavras, que no vento se entranham.
No ouvido de alguém, entram, se estranham.

Palavras no tempo, que de momento contenho,
e que solto com engenho, cada vez que intervenho.

Em palavras não brinco,
neste minha arte,
com palavras eu pinto,
um poema em parte.

Com palavras cresço,
faço outro ser crescer,
já não sei o quanto meço,
por favor, faz-me ver.

A cabeça encontra-se confusa, mas o pensamento contigo torna-se simples. Penso em demasia. Problema esse de pensar em demasia. Surgiste como um anjo e eu sendo igualmente anjo, tenho as assas em sangue. Não consigo voar e permaneço a espalhar um pouco de bem na terra. Entrei no teu mundo e ensinei-te a usar as tuas assas. Mostrei-te que és um pequeno anjo com capacidade para voar.

” Porque voas baixinho,
se podes voar alto?
Talvez sejas semelhante anjo,
que gosta de pisar o asfalto.

Porque voas baixinho?
Usa essas assas de riscas.
Talvez sejas semelhante anjo,
não gostas de dar nas vistas. “

Nem sempre me dou ou dei a conhecer. Pouca gente me conhece. Por vezes dou demais a alguém que não merece. Contigo é e sempre foi diferente. Só dou o que recebo. Bem dita sejas por não me dar desprezo.

” Nos teus olhos guardas,
palavras por dizer,
no teu coração, carinho,
que tenho vindo a receber.

No teu sorriso aconchego,
que me mantêm quente.
No meu passado de mentira
conheci um anjo que não mente.

No teu corpo doce
que eu nunca provei,
encontro o desejo
algo que não vi, mas sei.

Nas tuas palavras
encontro a atenção,
o significado da partilha
e o resultado da compreensão.

E por fim, em mim,
acho que não sei marcar,
tudo aquilo que faço
é ser modesto e rebaixar. “

Por vezes é complicado deixar a humildade de lado. Por vezes é complicado ser mais do que é esperado. Sei que sou, mas não gosto de o admitir, porque sei o que quero ser e os passos que faltam para o atingir. Na vida perdi pessoas e a desculpa foi que não me mereciam. Não consigo perceber, porque razão não deviam merecer? Pelo facto de a amizade ser demasiado boa e terem medo de a perder?

” Nunca pedi mais
do que aquilo que me dão,
mas sempre dei acima
do que tinha, de retribuição.

Nunca me importei
sempre amei e fui feliz,
tenho medo do amar
mas sempre o tive quando quis.

Sempre sofri no amor
mas sempre quis amar,
aproveitar cada segundo
até o amor acabar.

Sempre acabou e
fui guardando caras no coração
pessoas que embora me fizeram sofrer
têm a minha admiração.

Sempre dei ao máximo
e no fim sempre fiquei sozinho,
não recrimino ninguém
por preferir tomar outro caminho. “

O papel não critica ou julga aquilo que pensamos, apenas permanece imóvel à medida que se vai sentindo preenchido. No fundo o papel é como eu, reside na solidão e vive a vida esperando que alguém lhe pegue e escreva um livro nas suas linhas. Sempre quis escrever palavras, fazer companhia ao papel e quebrar o seu momento de solidão escrevendo. Não me sinto sozinho quando escrevo. Sinto uma energia que não se explica mas que sei que está presente. Meia hora já passou desde o momento que vim ao teu encontro papal, por vezes gostava de passar horas a teu lado, escrevendo nas tuas linhas, mas quem me iria ler? Quem se interessaria por estas palavras insignificantes que trespasso para o papel? Será que tais palavras podem servir para entreter alguém ou servirão apenas para te entreter a ti papel?

” Nasci com um objetivo
esta doença de escrever
cada pedaço contigo
é uma nova força para viver.

Será que serei razão
para alguém viver ou sonhar?
Será que alguém sai do seu mundo
para no meu poder entrar?

Sinto muita gente à minha volta, mas são como tu papel, não falam. Será porque não querem ou porque simplesmente lhes tiro as palavras do pensamento? Não sei papel, mas sei que não me podes dar a resposta. Apenas eles os que me acompanham e sinto, embora não falem.

Não sei se sabes anjo mas habitas no meio deste rio de pensamentos. Pensar em ti é algo formidável porque nada em ti é dor e nenhum pensamento de nós é razão de sofrimento. Quem me dera poder ser assim para sempre. Neste momento sei que sentia saudades tuas e saudades de escrever.

Procuro no sonho o que não tenho na terra
a tua presença serena que em apaixona e em mim guerra.
Por um pedaço de ti. Por ti num completo só meu.
Por libertar palavras que o teu coração não leu.

Procuro algo que me complete e arrebate,
todos os sentimentos, que juro manter de parte.
Quero libertar, quero falar com a terra e mar,
quero abraçar o vento e beijar a gota que te fez chorar.

Por vezes choro, o oposto não se atrai mas repele
embora o amor seja tão forte que tente abandonar a minha pele.
Uma palavra que não diga, uma frase fora do lugar,
será tão significante para tudo desmoronar?

Porque poeta? Por vezes apenas analfabeto.
Apenas tento mostrar aquilo que é correto.
Quero juntar-nos ainda mais, quero ultrapassar manias
quero mostrar-te que te amo, mediante poesias.

Fico sem palavras, não sei como te explicar.
Desculpa o que sou, para sempre vou-te amar.

Hoje é o nosso dia poesia
será que é hoje que aceitas meu pedido?
Durante anos guardando-me do mundo
para ser o teu comprometido.

Poderia desejar muito,
mas só te desejo a ti
num mundo de tanto, muito,
a ti recorro e transmito o que senti.

Porque querer ter voz
se me basta escrever para ser ouvido
nunca me questionas-te
tenho pena, fico comovido…

Queria um motivo, queria saber porque não,
o porque de nos amar-mos e não aceitares meu coração.
Poesia, se ao menos pudesse transformar irreal em vida
poderia gritar feliz, por ter cura para a minha ferida.

Porque não aceitas o que te dou?
Será que alguém te dá mais e melhor?
Queria desafiar esse ser, para saber
quem ama com mais ardor.

Será que não consigo ter amor,
por guardares o meu coração?
Podes liberta-lo por segundos
para saber qual a sensação?

Tanto é esse amor que me dás, mas sabes que não o posso transmitir, apenas vivo na tua mente, sou um ser inexistente, que nunca poderá beijar e sentir.

Mas porque poesia?
Explica-me a razão,
se não existes,
porque preenches o meu coração?

Sou apenas ilusão, que vive na visão do teu ser que existe, e se vivo é por essa paixão que no teu coração persiste.

Persiste e nunca a deixarei morrer
hoje tenho a certeza, que nasci para escrever.

Para que existe a lágrima, se não for para chorar?
Escorrida de sofrimento, no coração a bailar
Para que existe a lágrima, se não for para ser bela?
Mergulhada em alegria, assim se revela

Para que serve o amor, se não for sentido?
Meu querido atrevido, mostra-me o mundo colorido
Para que serve o amor, se não for entendido?
Desconhecido o que desconhece o seu cupido

Para que existe a palavra, se não for bem usada?
Pois nada resulta, se houver conflitos na nossa estrada
Para que existe a palavra, se não for liberada?
A liberdade é tua, mas não é tua apaixonada

Para que existo, se não for para ser alguém?
Alguém que escreve, é é lido, assim retribuem
Para que existo, se não for para escrever?
Alguém que vive em palavras, e proclama para adormecer.