Quantas vezes seguimos uma estrada, cientes que essa mesma nos irá levar a nada, um nada inconsciente, uma baralhada armada, por uma mente não crente,  um passado que não conseguimos tirar da nossa mente, e uma vontade de mostrar o nosso futuro a toda a gente.

Somos passadas de história, momentos de derrota e glória, que definem a nossa pessoa, e tudo o que fazemos, mesmo nos momentos que pensamos ser à toa, é aí que a nossa imaginação voa, e nos torna o ser que seremos.

Quem somos nós? Para nós somos alguém que nasceu e tem um papel nesta vida, mas para quem não nos conhece o que somos? Zero, uma nada que não conhecem, enfim não existimos. Pois bem, o nosso cérebro guarda informação do que conhecemos, de algo que tenha-mos uma vaga idéia que exista, não de algo que nunca conhecemos. Sabemos o que são pessoas porque nos cruzamos todos os dias com elas, mas alguma vez se perguntaram, qual será a história daquela senhora idosa com quem se acabem de cruzar? Não? Isso acontece porque é como se essa pessoa não existisse.

Cada vez mais a sociedade vive para si e apenas se conhece a si, digamos que muitas vezes a vida abriga a isso mas não tem de ser regra. O título deste post “Caminhos Cruzados” serve para transmitir uma idéia de algo fantástico desta vida que é conhecer alguém. Não se trata apenas de conhecer alguém, trata-se de acrescentar informação ao cérebro, trata-se de cruzar duas vidas, trata-se mesmo de dar vida o que para nós não existia ou nos era pouco relevante. Pensem nisso como o nascimento de alguém na vossa vida, essa pessoa pode viver perto de vocês como viver noutro país mas pelo facto de se terem conhecido essa pessoa já não é mais um fantasma na vossa vida é uma presença, que nos incomoda, nos faz rir, nos faz chorar, enfim nos faz sentir, vivos…

Todos somos diferentes, não existe ninguém igual a ninguém, apenas pessoas parecidas, por essa razão sempre que se conhece alguém existe um confronto de personalidades, de pensamentos, e digam-me o que há de mais inspirador e instrutivo do que isso? Só mesmo a própria vida. Vocês, mesmo não vos conhecendo, não são fantasmas mas sim presenças vivas, desde o primeiro dia em que leram uma palavra minha, por isso, os nossos caminhos estarão sempre cruzados…

Reflexo. Deveria este ser real não deveria? Os fantasmas não têm reflexo, mas ainda não foi provado que estes existem, mas mesmo assim eu afirmo que existem, não os fantasmas, mas os reflexos que não são reflectidos. O reflexo, outrora em tempos não assim tão remotos, era a realidade que um espelho espelhava, apresentava todos os defeitos, as perfeições e no fundo quem o olhava, uma pessoa. Hoje em dia, isso não se verifica, porque as pessoas já não são pessoas, as pessoas são um reflexo do que não são, o reflexo de uma sociedade regulada e limitada por padrões que os obrigam a ser o que não são, a mostrar o que não têm e a agir como nunca o fizeram.

Revoltados diria. Mas o que o mundo precisa é uma revolta. Não uma revolta mundial, mas uma revolta interna que começa em cada um de nós e que revolta é essa, perguntam vocês. Trata-se da afirmação e defesa de quem somos, sem privações, sem medos, sem medo de encarar a sociedade. Afinal somos nós, porque tentamos ser mais do que isso, se somos bons como somos?

Muitas pessoas vivem no medo de falhar, de estabelecer etapas que conseguem ultrapassar, mas que se vêm limitados pelo factor medo. No fundo tudo é um grande jogo psicológico onde o medo domina. Cada pessoa tem as qualidades que os definem, têm a personalidade que os caracteriza, porque queremos nós ter mais qualidades que não temos? Por pura ilusão, por ignorância, por medo do que a sociedade possa pensar de nós?

No fundo este é o reflexo de uma sociedade que não vive e quem não vive não tem reflexo, logo são fantasmas e os fantasmas existem, certo?

Poesia não são apenas versos agrupados em quadra, são sim um fragmento, pedaços guardados no tempo, de figuras vivendo em nada. É uma caixa de sentimentos, arquivos desiguais de uma vida, uma dor insaciante apenas curada na escrita. Cada palavra é sangue, cada verso uma veia, a poesia o coração que mantêm a chama acesa. A caneta é a melhor amiga de um poeta, a ponte inexistente entre o papel e mente aberta. Um ser descoberto a confissão de uma vida, a sua decepção e ilusão, em cada poema uma ferida.

O amor é tão forte, tão intenso, tão arrebatador, de certo modo tão doce, que o açucar se envergonha, tão mágico, tão natural, tão certo e incerto, tão longe e tão perto, o amor, esse amor é meu, é o amor que temos, aquele amor forte, que me deixa sem palavras, que me faz ficar mudo, mesmo tendo tanto para dizer… Este amor.

O seu toque paralisa-me, hipnotiza-me e controla-me. Torna-me seu e de um momento para o outro, perco tudo o que era, tudo o que possuia como meu. Esse meu torna-se nós e é aí que nasce a magia, não posso dizer muito, apenas que te amo mais que poesia.

Todos temos loucura, uma parte solta outra controlada, eu confesso que sou louco e que de controlo não tenho rigorosamente nada. Todos temos limites, mas a loucura não os deixa ver, todos neste mundo somos loucos e com muito para aprender.

Memórias, recordações incutidas numa mente de sofrimento. Sensações que não entendo, sentimentos sem instruções que não apreendo, e que nunca vou perceber. Há coisas que não sei como têm de ser feitas, para serem certas, há momentos que não sei se erro, ou se o que faço será o correcto.

Num mundo onde procuro a perfeição, é difícil viver sem saber como essa perfeição é, e como a encontrar. Talvez já viva nela, talvez ela seja inatingível, mas continuo e lutarei para a encontrar. A sintonia que preciso, o lugar que quero ocupar.

Palavras saem com eco, um eco que nunca irá regressar, um retorno que não percebo e uma realidade onde não me enquadro. Gostava de ser, um pouco mais do que sou, ou então receber valor pelo pouco que sou, mas a dificuldade persiste e irá para sempre persistir, e eu continuo no escuro de onde nunca irei sair…

Por vezes, falamos no vazio e somos equiparados a loucos, e sendo loucos equiparamos a loucura a gritos moucos. Por vezes, gritamos e ninguém é capaz de nos ouvir, e calados gritamos, choramos, antes de partir. Por vezes, tenta-mos e acabamos por perder, mas perdendo, ganhamos força para retentar e vencer.