Fantasiei e nessa ficção, passeava junto ao jardim, acreditando ver-te chegar, observando em minha volta, esperando poder distinguir o teu sorriso, poder sentir-te presente. O sol brotava por entre as árvores, inseguro, tal como eu, impaciente por aparecer, como eu, ansioso que surgisses. Calcava as folhas esquecidas no chão, os papelinhos que outrora haviam sido dedicatórias das mais harmoniosas cartas de amor. Olhei em frente, alvejei os teus olhos, que me irradiaram como o sol, estava confuso, porque embora te vendo, não confiava na tua presença. Mas ali estavas, sentada, isolada, num diminuto banco de jardim. Aproximei-me dando passos tímidos, e sentei-me ao teu lado, sentei-me no teu banco. Minhas palavras eram tímidas, eram cobertas de amor, “amo-te”, dizia-te enquanto sentia teu calor. O mundo cessava, á medida que a minha face se acercava da tua, os meus lábios choravam, de alegria por finalmente tocarem os teus. Saborosos, doces e famintos, eram como se encontravam os meus, receptivos, doces e únicos, foi como recebi os teus. Minha mão tímida, passava por teu corpo suave, começando em teu pescoço, descendo por teus seios e acabando brincando em teu umbigo. O desejo era enorme, mas apesar disso, a palavra soou “amo-te calmamente”, ambos nos afastámos trocando olhares tímidos. Despedi-me desta sem beijos, apenas com um adeus, e agora, acordado, relembro o que sinceramente nunca aconteceu.

Enquanto ouvia um som dos Da Weasel decidi escrever sobre tudo, aliás nada, talvez um pouco de cada, um um nada de um pouco… Escrever apenas.

Vocês são livres? Ou prendem-se a vocês próprios? Pergunto isto porque sempre fui uma pessoa do tipo “deixa estar“, nunca me regulei por estilos, modas, ou manias de uma juventude de mentes ocas.

Porque tenho de agradar a todos e a mim também, pensar naquilo que eu digo para não magoar ninguém (Da Weasel).

Na verdade muitas vezes não penso, sou uma pessoa de idéias fixas e de frontalidade, “Achas que estou bonita? (Não), acho que a hipocrisia nasce quando para além de mentir a outra pessoa mentimos a nós próprios, desfazendo assim os nossos ideais.

Se calhar penso demais, se calhar não devia, se calhar cago nisso e amanhã é outro dia (Da Weasel)

Sem tirar nem por esta é a expressão que melhor me define. Falando novamente das modas e estilos, sempre fui uma pessoa que se rege por si própria, por ser de idéias fixas não me limito a seguir o que os outros acham certo ou ser bonito, faço as minhas próprias escolhas. Acho que a liberdade nasce aí, sobretudo a nossa própria liberdade. Sou aquela pessoa que tanto tem o cabelo arranjado com gel, como na semana seguinte o tem cortado à maquina 2, não gosto de me limitar ou retirar o que seja da minha liberdade individual de poder escolher o que quero para mim.

Chegou a altura de me dizerem o que pensam sobre este assunto e sob a forma de comentário me pagarem o café da manhã. Sim?

Mulher é como flor, mulher é uma visão, mulher contorna meu corpo e atinge meu coração.

Uma mulher é como uma flor, com as suas lindas pétalas de histórias e paixões, com raízes apaixonantes, mulheres perfeitas, rosas andantes, que perfuram corações. Como uma história cuidada, que poucos procuram compreender, aquele livro esquecido que todos deveriam ler, um sonho, uma paixão, um desespero e uma vitória, uma mulher o fruto final de toda uma glória. Sexo fraco, não, apenas enfraquecido por quem se julga forte, todos com o mesmo objectivo caminhar para a sua morte, mas no caminho, cada uma marca a sua passada, todos têm os seus sonhos embora algumas sonhem em nada. Trago uma mensagem para a mulher, a minha própria, a dedicatória a este ser, longas palavras nunca interrompidas de uma vontade de escrever. Não pretendo contar a história que este dia esconde, não vou entregar rosas ou levar-vos não sei onde.

Há quem neste mundo não saiba como tratar uma mulher, vivendo na fantasia de a tornar o seu jogo de prazer.

Mas mulher tem sentimento, e por sentir merece amor, porque investem eles em prazer, se só lhes provoca dor.

Cada mulher é mágica, tem magia no seu olhar, no seu corpo tem fogo que só um homem tem direito de apagar. Uma escolha, simples, e feita por cada ser que escolhe, tenha mais calma com cada uma delas e antes de parar olhe…

Escrevi um bilhete,
para toda a mulher ler
juntei-lhe sonhos e força
para este nunca desaparecer.

Comprei flores
mas não as ofereci,
em vez disso fiquei aqui,
escrevendo para ti.

Só vos queria demonstrar que cada uma de vocês é especial, esta é a minha forma de vos homenagear, nada de mais, não levem a mal. Não precisam de agradecer, talvez apenas comentar, apenas me seguir e para sempre me amar.

Queria escrever o amor que sinto, proclamo e pinto sempre que tento escrever, podia ver para além do que sou, pegar no coração e reescrever. Queria afogar-me em amor, por uma arte que pouca gente promove, eu movo o mundo, junto com as pessoas que este vigilante move. Queria poder amar o mundo, resumir a vida a um segundo e triunfar, queria dar tudo o que tenho a uma rosa que nunca irá murchar. Queria inverter tudo o que é lei, superar todos os segredos de uma paixão, queria viver sem respirar para poder oferecer meu coração. Queria mesmo o suicídio nesta droga que nunca se esgota, queria endireitar uma vida que por várias vezes parece torta.

Amo-te sabes? Desconfias da minha presença?
Todo o dia, quando te brindo da minha experiência,
por vezes sem competência, mas com vontade de brilhar,
aqui te vou escrevendo, aqui te vou amar.

Nem tudo é simples, nem sempre o correcto leva ao final feliz, a vida não se criou, muito menos foi Deus que quis. Aconteceu… A vida é feita de acontecimentos que acontecem, muitos para o bem de quem ama, outras apenas nos estremecem, entristecem, muitas vezes é difícil acreditar que exista amor, quando nos sentimos tão sufocados a viver na nossa própria dor. O meu amor não troco, porque a forma como amo só eu consigo amar, nada consegue amarrar este amor que sinto ou faze-lo acabar. Luto com tudo para mostrar a diferença na minha igualdade, tento marcar a minha presença e na ausência dela deixar saudade. Quero marcar lugar mesmo não existindo um lugar para mim, quero amar e lutar por este amor até ao dia do meu fim.

Este lugar não é droga, mas de facto é viciante, assim pronunciava Priscilla num cometa brilhante, numa marca constante, marcada neste meu diário, tudo real mas recorrente do meu imaginário. Esta é a nova droga que não mata mas deixa agarrados, muitas doses de poemas declamados, na ressaca poucos serão lembrados. Eu vou produzindo a droga, diária, semanal, mensal, nunca serei apanhado por construir esta epidemia mundial. Esta minha droga, não têm saída não tem como largar, basta ingerir para ganhar vício e nunca mais querer largar. Já estive sozinho neste vício, consumia sozinho até não aguentar o corpo, escrevia cadernos e linhas dignas de um homem louco, mas evoluí, comecei a transmitir esta arte, depois de te ver dentro dela, nunca mais consumi à parte.

Criando grandes doses que nunca virão a ser tomadas, dormindo em sonhos que por vezes não passam de fachadas, passo a vida, consumindo e levando chapadas, muitas delas desaparecem poucas serão lembradas.

Mas qual maior droga, que maior o sofrimento, toda a minha vida repartida em apenas um momento, mais que palavras, mais que sentir, ver, tocar, sentir, e poder escrever, em pedaços uma obra completa, descobrir a chave do tesouro de uma vida completa. Quero a resposta, o amor, a felicidade acima de toda a tristeza, quero a verdade acima da falsidade quero desta vez ter a certeza. Quero pular como garoto, sentir-me um louco responsável, fazer algo e ter uma atitude um dia louvável. Quero drogar-me para sempre desta droga que me faz viver, jurando aqui que só irei deixar de tomar no dia em que morrer. Quero gritar ao mundo e coloca-lo dentro do meu ser, quero viver e decidir o dia em que irei desaparecer.